Falleció Mario Bendetti

Murió el escritor uruguayo Mario Benedetti

Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia, más conocido como Mario Benedetti (14 de septiembre de 1920, Paso de los Toros - 17 de mayo de 2009)

Tenía 88 años y había estado internado por un problema intestinal crónico.
Murió en su casa de Montevideo.

Morir no es solo morir, no es simplemente dejar el mundo y escapar a los suburbios de lo desconocido.
Morir es dejar de crear, y vaya si vos creaste.
Morir es dejarlo todo, para irte al extranjero, a lo misterioso, a lo inconcebible.
Moriste dejando el legado más importante que nadie puede dejar: tu inmensa escritura


De su novela más conocida: La tregua
Para que siempre lo recuerden, para que nunca lo olviden:


..Estábamos sentados junto a la mesa. No hacíamos nada, ni siquiera hablábamos. Estábamos tristes, pero era una tristeza dulce, casi una paz. Ella me estaba mirando y de pronto movió los labios para decir dos palabras. Dijo ‘te quiero’. Entonces me di cuenta que era la primera vez que me lo decía. Entonces sentí una tremenda opresión en el pecho, una opresión en la que no parecía estar afectado ningún organo físico, pero era casi asfixiante, insoportable. Ahí en el pecho, cerca de la garganta, ahí debe estar el alma, hecha un ovillo. ‘Hasta ahora no te lo había dicho’ , murmuró, ‘no porque no te quisiera, sino porque ignoraba porque te quería. Ahora lo sé’. Pude respirar. Siempre puedo respirar cuando alguien explica las cosas. El deleite frente al misterio, el goce frente a lo inesperado, son sensaciones que a veces mis módicas fuerzas no soportan. Menos mal que alguien explica siempre las cosas. ‘Ahora lo se. No te quiero por tu cara, ni por tus años, ni por tus palabras, ni por tus intenciones. Te quiero porque estás hecho de buena madera’. Nadie me había dedicado jamás un juicio tan conmovedor, tan sencillo, tan vivificante. Quiero creer que es cierto, quiero creer que estoy hecho de buena madera. Quizá ese momento haya sido excepcional, pero de todos modos me sentí vivir. Esa opresión en el pecho significa vivir. La tregua



Morir así, de pie, tan erguido, es morir en paz.
Esta rara sensación de dolor que me recorre el cuerpo , me revuelve el estomago y me genera ganas de llorar.
Y lloro sin saber del todo el motivo. Lloro sabiendo que te vas, y te vas para no volver.
Eso es lo que me duele.
Es una tristeza rara. Tristeza que me hace brotar lágrimas pequeñas, que me hace latir el corazón más rápido de lo normal, y me hace extrañarte y decirte que realmente nunca voy a dejar de leerte; Creo que es así, mi única manera de recordarte.

Jacqueline Golbert